Para Quinito, mi último nieto

 

Agosto  tiene  aroma a  yuyos   verdes

perfume  a yerba  buena

vientos  para los arboles   sin   hadas  

que  anuncian  hojas de organdí

 

Bellos pájaros  sin  tiempo

vuelan   para escribir    historias

 

Muy  pronto   las  campanas

suenan para   los que  escuchan

anunciando  canciones de  ronda

remontando      barriletes  carmesí

 

 

Pequeño   lucero,    desnudo     de   madrugadas

cobijare  tu   piel de ángel  con alas de celofán

para  que el  frio   no  haga  sombras

en  tus manos  tiernas  que  huelen a poesía

 

Niño,  candil de   aceite,  llama    ofrecida

uniré  mis manos a las  tuyas

Para que sean lazos  de    encuentros

cuando la noche se acuesta

 

Myrtha  Milella

10  de  agosto   2009

Manos

 

Las   manos   de  mi niña

eran  suaves

como  la  brisa

que atisba la luna.

Eran expresivas

de  palabras   que  volaban

cuando  las  soltaba

en  señal de  caricias.

Sus manos pintadas  de risas

abiertas

en  busca de   ramas

a  posar en ellas  su ternura.

Un enero   ardiente

estrujó sus  sueños

los  míos…

arrugando   en  ellas

un pañuelo  lleno de lágrimas.

Las  manos de mi niña

dormida

cruzadas    en  silencio

se    volvieron   paloma

para ser eternamente  alas.

Myrtha Milella

Mi amado

Cuando   mi amado se  fue,  cerré la puerta 

y   enroscada   en el   suelo   lloré amargamente.

 

En   letras    de   marquesinas     

pasó  mi  vida  junto a  el,   imposible reemplazarlo    

nadie  me haría   concebir   ese amor que  horadada   las entrañas   

para saberme mujer.

 

Sin embargo un día, alguien   hizo sonar    la aldaba 

del   túnel de mi  silencio.   

Es   ella,   con cautela  la deje  pasar.

 

Nos  miramos a los  ojos   

y un rayo  de   comprensión  brillaron en los  nuestros.

 

Es   etérea,  perfecta,  una  túnica  de velos  alados la  cubrían. 

Sus manos   son suaves   y  tibias.  

Dejé    que     recorriera    el océano  vertical   de mi cuerpo   

 tratando   de   borrar    las   cicatrices  profundas   

donde el  verbo   arrebatado     

me humedecía    en noches de  luna   y  jazmines.

 

Un  susurro    tenue  e irreal   me  envolvió     

segura   en el laberinto  de mis  desprotegidas    oscuridades.

Aprendimos  a  vivir  unidas,  ya  no nos separamos.   

comprendí  que nacimos   una   para  la otra,   

porque  mi amiga   es fiel , atrapante,  solícita ,  

 juntas  recorremos  los rincones más   apartados   

de  mi  mundo circular.

 

No la dejo    escapar  porque es incapaz  de  hacerme  doler el  corazón , 

es  tan   insondable …

 

Muy  pronto aprendí   a quererla,   se llama    Soledad.

Myrtha Milella

Argentina, 2009